я - поэт, который помер, но не помню, сколько лет назад©
мы в ответе за тех, кого накурили (с)
Таки да, пора бы и мне написать нечто такое про комплекс неудобств, красиво названный "любовь". Написать про вчерашний день, когда в Его глазах явно читалась бегущая строка "я чего-то от тебя хочу". Написать про то, что я клеила дурочку, причем накуренную. Ну какие ещё два дебила будут читать дневник моей сестры вслух и вверх ногами? Написать про то, что я - не батарея на случай отключения центрального отопления, ну или лета, про то, что если долго бесплатно греться, придёт налоговая и будет некрасиво, про то, что нет никаких чувств, тем более взаимных.. но я же - наркотик, любишь - не любишь, а употреблять приходится.
Вчера вечером вместо физики (да здравствует сессия) я смотрела яой, а ночью мне приснилось, что у меня с Ним (не с яоем) был секс и мы потом с сестрой сравнивали по табличке, чей из партнёров получил больше оргазма.
Нет, серьёзно, этот организм со своими биологическими и физиологическими требованиями заставит-таки меня кинуться на Него, ну или на первого встречного, и показать, какие они на самом деле, эти холодные козероги.