я - поэт, который помер, но не помню, сколько лет назад©
никогда не любила холод. и никогда не понимала, как люди могут бояться смерти.
помню, Лунатик рассказывал про абсолютно пушистую смерть.. так вот, мне кажется, что когда она приходит, не становится холодно и пусто. наоборот, приходят тепло и спокойствие. будто мать снова берёт непослушное дитя на руки.
почему-то эти выводы посетили мой опухший мозг, когда я стала замечать, что многим людям рядом со мной уютно и тепло.
и когда я поделилась выводами с Птичкой, она сказала, что в таком случае давно уже мертва о_О"
вот только со смертью я себя ещё не сравнивала
помню, Лунатик рассказывал про абсолютно пушистую смерть.. так вот, мне кажется, что когда она приходит, не становится холодно и пусто. наоборот, приходят тепло и спокойствие. будто мать снова берёт непослушное дитя на руки.
почему-то эти выводы посетили мой опухший мозг, когда я стала замечать, что многим людям рядом со мной уютно и тепло.
и когда я поделилась выводами с Птичкой, она сказала, что в таком случае давно уже мертва о_О"
вот только со смертью я себя ещё не сравнивала

а про пушистую смерть, кстати, Пелевин писал.
Пелевин писал о, точно! помню, что ты рассказывал..