я - поэт, который помер, но не помню, сколько лет назад©
Такая себе небольшая подводная лодка, с которой разве что телепортироваться можно, что разум периодически и проделывает.
И капитан есть, и вечно молодая, вечно пьяная, вечно бунтующая команда, и хор заключенных, и крысы, не обладающие даром телепортации.
Повара нет, вовремя не завели. Зато есть консервы и печеньки, и много чая.
Ах, эти голоса..мм.. есть ещёооо...ооо...дааа... эм. Есть руль и фары-лампочки, прикладной набор художника и графомана для чайников, есть кипа идей и черная дыра, с завидной периодичностью их всасывающая.
Тараканов нет, их пожрали крысы. или матросы. или ром вместе с Джеком Воробьём в бутылке попугая.. йохохо.
Есть черный ящик с громкой надписью "женская логика".
Есть коты. Срут, Орут и Жрут.
Есть Мы: скрепка, ломтик апельсина и пожеванный напильник.

А вообще, херня это всё. Эти нескончаемые консервы, этот не умеющий телепортировать напильник, этот предводитель крыс в бутылке рома. Никуда не денешься. Если денешься, то потеряешь всё это маленькое богатство идиота - себя потеряешь.
Это как бы латентный мазохизм? Если хочется на свободу - беги, но один и голый. И не ты будешь бежать. А что-то, что утратило ценность без этой сраной подводной лодки.

@темы: приход